Среди множества «Мадонн»,
У фра* Лаппи есть Мадонна:
«Ла Липпина»**, как бутон,
В котором, Сущность - эталонна…

Сотворив Прообраз Вечный,
Художник взял за образец:
Образ юности беспечной,
Как земной Любви венец…

Я , как Алхимик из Тосканы:
золой сожжённого плюща,
лечу обугленные раны,
от шпаги «Рыцаря плаща»…

Палач – убийца роковой,
Ранит нас , меж рёбер, точно.
Боль, и шакалиный вой,
Отпевают плоть , заочно…

Пропасть , в сотни с лишком, лет,
Как, яма Времени – бездонна.
Но ничего прекрасней нет,
Чем огонёк, из тьмы: «О, Донна»…

Фра *(итал.) брат
«Ла Липпина»**- картина

Есть семь ключей к Двери Искусства,
И связка их, в руках у Бога.
Разные, как волны , чувства,
Ласкают Души у Порога…

Окно распахнутое вдаль,
За ним: нескошенные нивы.
И тень « сфумато», как вуаль,
Как шаль, тональной перспективы…

Стелиться «Тропинка в поле»*,
Упираясь в небеса.
Тропинка: посреди « юдоли»,
И «шрам» на ней, от Колеса…

Пространство Разума - безмерно,
И Безмолвно, как Окно.
Пространство , схожее с «Инферно»,
И, с Богом, в чёрном кимоно…

Но даже если, ключ в руке,
Дверь отворить не всякий сможет.
Нужно испить воды в Реке,
Она найти ключи поможет…

Но если ключ не подойдёт,
Значит , Другой за ним придёт…

«Тропинка в поле»* -картина Э. Дега

Мне снился Старец Илия.
Странный сон. Жаль, если «в руку».
Первооснова Бытия,
Превратила радость в муку.

Седой Старик. Глаза-живые.
Босой. И в келье - тишина.
На нём Одежды Голубые,
А за спиной Его - стена….

То, что было, то пройдёт.
Что не пройдёт - не состоится.
Но, если в жизни повезёт,
Бог даст, и «Сущему», не сбыться…

Над водою , накреняясь,
Полощут, косы в речке, ивы.
Жизнь, Кометой пронеслась…
Лишь «Хвост » обжёг, как лист крапивы…

Он ничего мне не сказал,
Лишь запряг лошадку ,в дроги.
И рукою указал,
Путь по каменной Дороге…

Росинка катится на Землю,
С листа, похожим на слезу.
Муравей ползёт по стеблю,
Нутром предчувствуя , грозу…

Табун столпился у реки,
Кони, фыркая, пьют воду.
Но реку вброд не перейти,
Гроза , вот-вот , поднимет воду…

Связь между счастьем и природой:
Органична и крепка.
Повязан генотип с « породой»,
И эта смычка - навека…

Вдыхая запах: поля, леса,
И запах , скошенной травы.
Я очищаю плоть от стресса,
Особенно, после грозы…

Стою , промокший у порога.
Следы простуды – налицо.
Я наливаю в кружку , «грога».
И пью горячее « винцо»…

Галка в лужице резвится.
Вянут косы у лозы.
Лето к осени стремится,
Отвыкая от грозы…

Мерцают , словно огоньки,
Перед Иконами лампадки.
Тают летние деньки,
как ягоды: медово - слáдки…

Как алмаз в венце короны,
Или хлебная краюха.
Манят, манят, нас Иконы,
Привлекая силой Духа.

В «Троице»: Андрей Рублёв,
О Жертве каждого, вещует.
Художнику не нужно слов,
Хоть пишет он, а не рисует…

Не рукотворен Ликом Спас,
В Нём ощущается – безмерность.
Он , не уступчив , как Клаас,
И знает цену слову : «Верность»….

После Поста Душа - чиста.
И Небо звёздами покрыто.
Преображение Христа,
Колышет ветром поле жита…

Душа и Сущность - совместима,
Но не у всех, и не всегда.
Душа , для наших глаз – незрима,
Но, не прозрачна, как вода.

Мерность нашего Пространства,
Совсем ни три, ни два, ни шесть…
Если отвлечься от школярства,
Умом, все мерности, не счесть…

Мерцает «Чёрною Дырой»,
Смыкание Материй мерных.
И квантование Вселенных,
Их превращает в тонкий слой…

В прошлом: «Гиганты в голубом»,
Звёзды живут и умирают…
И в Океане Мировом,
Взрываются, а после – тают….

Ангел в небе - это Сущность,
Слияние ментальных тел.
Его «астральная воздушность»,
«Дана Ему», чтоб он успел:

Найти физическое тело,
И поселить в нём Интеллект.
Ведь Жизнь « вдохнуть»: это полдела,
Лишь от Создателя: «респект»…



Темна материя, как ночь.
Свет рождают, только кванты.
Тут , нам некому ,помочь,
и получить в Бессмертность, гранты…

«Dark matter»*- тёмная материя

Одиночество, как омут,
Как у Старицы глаза.
Льдом , едва Колодец тронут,
Но обжигает в нём вода…

Зачерпнув воды напиться,
Там можно сгинуть навсегда.
И Жизнь, меж пальцев просочится,
Как из пригоршни вода.

В небесах резвятся галки.
Поседел местами луг.
Я зашёл вчера к Гадалке,
И замкнул Натальный Круг.

Остался груз воспоминаний,
Счёты с жизнью , да долги…
Сума , да посох для скитаний,
Да, «жаль»*, что умерли враги…

За Жизнь цепляться - мало крючьев…
Судьба, как голая стена.
На Древе Жизни – «нету» сучьев,
И макушечка видна…

« жаль»*, в данном случае существительное:
( досада при утрате чего-либо, или кого- либо)
888

Догорает быстро спичка,
Превращаясь, в уголёк.
С Душой и телом- «Перемычка»:
Хрупкая , как мотылёк.

Можно выпрямить окружность,
И получить константу: «Пи».*
Можно, скрыв свою наружность,
Утонуть, в «Инет-Сети»…

Можно достичь заветной цели,
Подтолкнув к обрыву- друга,
Чтобы, обойти все мели,
В задаче «Квадратуры Круга»…

Планета «Маленького Принца»,
Увы, совсем, не велика.
Но его тонкого мизинца,
Не стоит твёрдая рука….

Есть Памятники на Века,
Как «Хрупкий Шар внутри Цилиндра»…
И в нём Материи - Река,
Течёт...И края в Ней не видно…

«π»- математическая константа, трансцендентное число

Возведена из камня стенка.
Над нею реет флаг атласный.
На « Побег из Шоушенка»,
Похож, побег «Калины красной»…

Лепит из глины и дерьма,
«Урфин Джюс» марионеток.
Они беспомощны, весьма,
И улыбаются из клеток….

Но стоит клетки отворить,
Их «тьмы», врываются на волю.
И им, так хочется убить,
Чтобы, напиться крови, вволю…

Им свобода не нужна.
Инстинкт подталкивает к «воле».
А вольным Совесть не нужна,
Как сорняк, на житном поле…

И только лишь « Строптивый Гений»*:
Художник и Каменотёс.
Преодолев, печать сомнений,
к Истуканам Свет поднёс…

Он пережил тринадцать Пап.
Любил с утра, отведать граппы.
Он ускользал из липких лап,
Из тех, что с виду: « косолапы»…


Как, « лук кривой сирийский»** гнулся,
И вёл себя, как Фарисей…
Но камень Стенки содрогнулся,
Когда был создан, Моисей…

« Строптивый Гений»*: М.Буонарроти
** « Я в лук кривой сирийский обратился…» из письма М.Буонарроти к Дж. де Пистойя ( о росписи Сикстинской капеллы)

« Ренессансный Человек»,*
Чем-то схож , с «Витрувианским».
Странен, иноходью бег,
Как Собор Венецианский.

Даже рождение вне брака,
Или особый стиль письма.
Ни дворцы, ни мрак барака,
Ни голод страшный, или тьма…

Не остужали его пыла,
Не увели его с Пути…
Душа его , как птица взмыла,
Насидевшись взаперти…

Тяжела судьба бастарда:
Ему очерчен мелом Круг.
Но его звали: «Леонардо»,
И был ему дарован «Плуг»…

Но, ухватившись за «Чепиги»,
Он не испортил борозды.
Он презирал в карманах, «фиги»,
И не просил у Бога- мзды.

Не присягая, Королям.
Он верил «львам».
Был верен -Льву.
И прорываясь через мглу,
Исчез от нас , уже навеки:
Среди развалин замка Клу…

* так называли Леонардо да Винчи

Но почему ты, так жестоко Время ?
Зачем сжигаешь за собой мосты?
Лёд плавится и капает на темя,
смывая с нас, остатки Красоты.

Бог создал Человечество свободным,
И до краёв наполнил Чистотой.
Ядро чернеет краской хромосомной,
И в нём, различие, меж мною и тобой…

Ты уходила: дело было, в среду.
В меня входил , духовный Непокой.
Ты сказала: « Может быть, приеду…
А пока, за мною дверь, закрой…»

Связь чувств. Метафоричность мира.
Лукавство. Сквернословие, и дурь…
Мне , как мешок , отдельная квартира,
где я один, под « градусом» пилюль…

Любовь в Душе, как сущность - двуедина.
Не может Разум подобраться к ней.
Любовь безжалостна, как топкая трясина:
Шаг в сторону, и ты навеки в ней…

Я засыпаю, плотно смежив веки.
Меж нами мостик догорел дотла.
Лишь за Любовь оплаченные чеки,
Остались, где-то в грудах « барахла»…

Посещая , Эрмитаж.
Я взлетаю в бельэтаж.
Чтобы , быстрее сдать пальто.
И в залы: к Гойе, и Ватто.

Будоражат , как «Клико»,
Полотна в стиле Рококо.
У Ватто , даже каприз,
Освежает, словно бриз…

«Актрису» Гойи сотни раз,
Ласкают за день, сотни глаз.
Но удивительное дело,
Она ничуть не постарела…

Гойя умеет поражать:
Так восприятие зажать,
И у меня, нет даже, шанса,
уйти к полотнам Ренессанса…

Уже нет Гойи и Ватто.
Им подражательство: «Ничто».
Я робко начал понимать,
Как, в Гойе, суть, воспринимать…

Художник- воин в кимоно.
Нам дарит Свет, разбив окно.
Но , чтоб узреть Десницу Бога,
Нам Дверь нужна, ну, и Дорога…

Сшиваю рифмами слова,
А затем пакую в строфы.
А Стих , порой, как «Мандáла»*:
Предтеча страшной катастрофы.

Окно витражное Собора,
Луч преломляет : в Свет, и Цвет.
Пустынна старая Агора,
и сбоку, вырыт мне кювет…

Сущность странных сновидений,
От погружения в «Астрал»** :
Есть совокупность впечатлений,
От мест, где сонным ,побывал…

Аура в картинах Джотто,
Находит в нас «Меридиан».
И, как будто, свыше Кто-то,
Приоткрывает нам «Аркан»***

Пространство Мира - бесконечно.
Все измерения – не счесть.
Галактика мерцает - млечно,
Песчинок звёзд не перечесть…

Так, иллюзия Пространства,
С полотна смывает Век.
Но в хребтину Христианства:
Вплетён, навеки:« Человек»…

«Мандáла»*: Мандала — это геометрический узор с повторяющимися элементами, который несёт в себе сакральный смысл
«Астрал»**: понятие в оккультизме, эзотерике, философии, в опыте осознанных сновидений, обозначающее отличный от материального объём (слой) мироздания (природы).
«Аркан»***( пер.с фр.)- тайна

Срывает ветер лепестки,
С венчиков ромашек белых.
Трепещут на ветрý, мостки,
как плоды черешен спелых.

Возраст Жизни - не помеха,
Лишь за спиною, тяжкий груз.
Но тяжесть, в юности – потеха,
А в старости - тяжёлый брус…

Цветы невинны, как стихи,
Но срезанные , быстро вянут.
Цветы, как плата за грехи,
Нас , на аркане в Бездну тянут…

Взор, устремляю на Восток,
В край дивных грёз и откровений.
Там нежный белый лепесток,
Есть символ смены поколений…

Разум мой, как утлый чёлн,
В беспокойном море : «Кýру»…
Но набеги «альфа - волн»,
Спасают мне, и ум, и шкуру…

Стихи ко мне приходят реже,
Чем бессонница и боль.
И потому, « вельми понеже»*,
Так торопилась жить Ассоль…

Лечению Бог предпослал,
Пот диагностики и слёзы.
Из горя, вырос «Тадж-Махал».
Из горя, брали силу Гёзы.

Депрессивный элемент,
Иногда, так скрыт, от взора,
Что , даже, в кабаке абсент,
Не спасает от минора…

Светишь другим - сгораешь сам,
Как Алёша Карамазов.
Но своё право : «Аз Воздам»,
Нужно сберечь, в себе , от сглаза…

Душа изношена, как плед.
Под ногой трещат осколки,
И стелется кровавый след,
От «лежака» до книжной полки…

Цветёт красиво зверобой,
На краю опушки леса.
Настой его: «борьбы с собой»,
Напоминает вкус шартреза….
« вельми понеже»*-( стар. Слав.)- очень

Ты – беспощаден: «О, Владыка, ночи»,
И волен, в порицании своём.
Противиться тебе уже нет мочи,
И мы сошлись, на Пустыре- вдвоём…

Я существую: вижу в небе звёзды,
Среди бескрайне-вечной черноты.
И брошенные в спешке птичьи , гнёзды,
Зияют, как Предтеча Пустоты.

Я понимаю: грёзы снов важнее,
И я пытаюсь ими овладеть.
Но вещий сон, порой, куда нужнее,
Когда, нам Сущность хочется узреть…

Дар от Тьмы, порой, неотличим.
Дар прорывается из тьмы , ростком рассвета.
Он в дверь стучит, как старый пилиримм,
Как пепел в сердце, «Нового Завета»…

Я развожу водой щепотку глины,
Густая смесь, как плащ, и Дар Владык.
Я избавляюсь, как вода , от тины,
И стекаю чистою, в арык…

Разум подобен Сети Рыболова,
В ней кишат: Безволие и Страх.
Но, достаточно, порой, простого слова,
Чтобы, прекратил свою Охоту Стах*…

«Дикая охота короля Стаха»* - литературное произведение

То, что внизу, всегда подобно,
Тому, что видится вверху.
Пространство Мира - изотопно,
И подобно, ветерку.

Связь Материи и Духа,
Осуществляет интеллект.
Разум телу - повитуха,
Как для шнурка – простой «эглет»…

Глубоко в сердце Земли,
Погружен'ы « Аменти Залы».
К Огню стремятся мотыли,
Как воины в предел Вальхаллы…

Их было ровно тридцать двое,
Потомков Света на Земле.
Оружие - сверхзвуковое,
Им было сковано , в Скале…

Ключ Мудрости подарен нам,
Для того, чтоб дать нам силы:
Построить на Голгофе Храм,
И не рыть себе могилы…

Грань веков всегда двояка,
Как Ренессанс и Декаданс,
Как выход в Свет из полумрака…
Как с Судьбою мезальянс…


В начале и в конце Пути,
Любовь свой лик приоткрывает.
Её нам нужно обрести,
Иначе , Жизнь напрасно тает…

Ночь на дворе. Малыш не спит…
Он задаёт вопросы деду:
« Почему огонь горит,
И ночь приходит на Планету?»

Я для него давно, старик.
А Мир вокруг такой огромный.
Головкой он ко мне приник,
И слушает рассказ подробный…

Мой рассказ- тропинка в поле,
огонёк , где-то вдали.
Как буйство трав на суходоле,
Как экзистенции Дали…

А рядом бродит , кто-то в чёрном:
Призрак или Человек?
Витает он, в пространстве, дрёмном,
В плаще со шпагой, «имярек»…

Уснул в своей кроватке, Крошка,
И разорвал со мною нить.
Я отвечать устал немножко,
И совсем немножко, жить…

Ночь- снежинка. Тает быстро…
Как тают в небе- огоньки.
Ввысь, к огонькам, стремится искра,
И тает , наперегонки…

Проплывают, словно годы,
В небе синем облака.
Горькие, как слёзы- воды:
Уносит в Море Стикс- Река.

Неумолимый мизантроп,
Не щадит нас , наше Время.
Живём, во Времени: «нон-стоп»…
Судьбы , не облизывая, бремя…

Позолóченная рама,
зияет Бездной на стене.
В грудах неубранного хлама,
Копается «Фагот», в пенсне…

Лёгкость , порой, невыносима,
С которой, превратившись в пыль,
исчезла сразу Хиросима…
И Рим , отправился , в утиль…

В застывших масках- люди праздны.
Их Лик пугает и гнетёт…
Эти маски - безобразны,
И сыростью от них несёт…


Законы экспрессионизма,
От Идеала, далеки.
Дар - Кристаллическая Призма:
преломляет хлам, в стихи…

Десять лет ,как десять дней.
Век, для истории, - мгновенье.
Стареет в роще соловей:
Эволюции- творенье.

Из берегов вышла река.
А в пойме – трав столпотворенье.
Сосед, подвыпивший слегка,
на костре варит варенье.

Засохла старая сосна.
Прошли её года , как лето.
Но будет новая весна,
Ведь жизнь не знает слова: «Veto»*

Зазубрины цепной пилы,
С визгом разрывают чрево.
Лесорубы - веселы,
До « мелочей» , им мало дела…

Костры горят и днём, и ночью.
Клубится дым, как облака.
А молния ,рвёт небо в клочья,
И зыбью , хмурится река…

Ночи белые, как льдинки,
Тают прямо на глазах.
Мозаичные картинки,
Зарницы чертят в небесах.

Сквозняк , наотмашь ,хлопнул дверью,
Затрепетал дверной косяк.
По славянскому поверью,
Так в тень уходит Зодиак.

Я за ней бежал по следу,
четыре очень долгих года.
Не уповая на победу,
и , не разыскивая брода…

Испить воды с её ладоней,
Я лишь раз, во сне , решился.
Но запах тлена и зловоний,
В неживой воде таился.

Огонь потух, и тихо тлеет.
Уголья от воды шипят.
Агнец Божий, тихо блеет,
И ждёт, пока приговорят…

Письмо написано не будет.
Старик заснул, накинув плед.
Петух, с зарёй, его разбудит.
Жена зажжёт в каморке свет.

В ожидании сто лет,
Старик никак не умирает.
Синий , с сургучом конверт,
Но, как рассвета, ожидает.

Письмо навстречу к Старику,
Затерялось в Лабиринте.
Всё было на его веку,
В этом: «стогрошовом» спринте…

Седые кудри ветер лижет,
Не согревает старый плед.
Старику никто не пишет…
Писем : не было, и нет…

Старик, конечно же, полковник.
Войны гражданской ветеран.
Свободы – яростный поборник,
Едва, не умерший, от ран…

Проза Маркеса – трудна.
И в глубине- непостижима,
Как вкус фалернского вина,
Как масла вкус , отжима «prima»…

После Снятия с Креста,
Крест растащили, на кусочки.
И вновь, Голгофа ждёт Христа,
Чтобы, распять - без проволочки…

Ждут от «Тибериев» наград,
«Новые центурионы».
Вернулись, наново: Пилат,
И «Крысобоев» легионы…

И новые «ученики»,
Опять к Воротам ,Сузским жмутся.
Ночами жгут черновики,
Вот- вот , и снова отрекутся…

Романтизация Толпы.
Вера , в её непогрешимость.
Просто придумали рабы,
Оправдывая- нерешимость…

В стенах Храма Соломона:
«Во искупление Греха»,
Следуя, канве Закона…
Приносят в жертву Петуха…

Хвалит Господа, «Иуда»,
Спрятав драхмы под хитон.
Но не спасает денег груда,
Как не спасёт Синедрион …

Щепы древнего Креста,
Это занозы , в теле Мира.
Но Вифлеемская Звезда,
Вновь светит , Сыну Триумвира…

Синевой вдоль кромки леса,
Клубится утренний туман.
Горит фонарь - дитя прогресса.
Над ним горит, Альдебаран….

И посылает лучик Света,
К нам, через темень, сквозь века.
Как меж пальцев сигарета,
огоньком издалека…

Очень трудно править гранки,
Уже написанных стихов.
Как и тащить по снегу санки,
С поклажей срама и грехов.

Прорываются к Земле,
Из тьмы Галактики Кометы.
Преодолев, сто тысяч лье,
До нашей маленькой планеты.

Но кометы гибнут , вдруг.
Щит Земли , для них могила.
В Реке Земля смывает с рук,
Кровь, поглощённого «Ахилла»…

Зарницы в небе- это крошки,
Осколки малые, Комет.
Я подставляю им ладошки,
Чтобы, поймать, как льдинку, Свет…

Она под утро позвонила,
А я не спал. Я ждал звонка.
Я любил. Она любила.
Любви материя – тонка.

Она сказала, что уходит,
Что звонит издалека.
Любовь , как снег весною сходит,
Или мелеет, как река.

Её, как птицу отпустил.
Ввысь: полетать и порезвиться.
Асам курил и много пил,
Но , как-то смог остановиться.

В роднике вода чиста,
Я зачерпнул её , напиться.
Жить начал с « чистого листа».
«Ab ovo»* всё, как говорится…

Она хотела возвратиться,
В Мир параллелей и аллюзий.
Но не сумела отрешиться,
От Мира пагубных иллюзий…

Она мне ночью позвонила.
Я не ответил на звонок.
Я – разлюбил. Она- забыла,
Что у Любви есть тоже срок…
«Ab ovo»*(лат.)- сначала

Любовь, как колотая рана,
Даже зажившая, болит.
Любовь- гранит, но червь обмана,
Крошит, даже монолит.

Любовь таёжное болото,
Где , не поможет и « слега».
Там, если предал ты кого-то,
То, отомстит тебе тайга…

И даже Властелинам Мира,
тех, кто обманывал Любовь.
Бывало: острая рапира,
отворяла в землю кровь…

Любить Офелия умела,
Предав и брата, и отца.
Любила, но простить, не смела,
Венценосного юнца….

Любовь, как ветер в чащах бродит,
И весной, почти не спит.
Ночами хороводы водит,
Но предающих, не щадит…

Отбивает « склянки» рында.
Убегает Время прочь.
Ветхим стал «папирус Ринда»,
Но он способен нам помочь:

Воздвигнуть снова Пирамиды,
А не замки из песка.
И чтобы, Вечный Храм Изиды,
Не плебс, ни грабил, ни войска…

Пусть заново пифагорейцы,
В нас пробуждают аскетизм.
Пусть помирятся корейцы,
И строят вместе Коммунизм.

Пусть догмы « золотых стихов»,
Нас вновь, влекут в Гиперборею…
А тяжкий груз своих Грехов,
Мы отдали бы , Водолею…

Нам не поднять то, что упало.
Ощипан « лáвровый» венок.
Мы бредём, куда - попало…
Глядим , с опаской , на Восток…

Я прорываюсь в Секту Чисел.
Там витязь , в белом кимоно.
Меня унизил и возвысил,
Растоптав , моё «Оно»…

Струны разные у Жизни,
И «различимы», на октаву.
Пусть Скальд споёт по нам, на Тризне,
И освятит нам Путь в Вальхаллу…

Союз монады и диады:
Суть мужского совершенства…
Я прошу, одной награды:
Пусть Бог , возьмёт над нами шефство…

Капли утренней росы ,
Стекают с Зеркала на Землю.
Восьмидесятый день Весны…
Майский жук ползёт по стеблю….

Шелковистую траву,
Ветер порывами ласкает.
Жаворонок в синеву,
Меж облаков , крыло макает.

Жужжит над яблоней пчела,
Её листочки опыляя.
Яблоня, « в цвету» - бела,
И «откровенна», как Даная.

Я прикоснуться к ней не смею.
Одной надеждой, и живу:
От рандеву до рандеву…
И даже, бороды не брею…

Карта Натальная не врёт:
Тень, прорицателя Казотта,
Меня , в цветущий сад влечёт,
В точку, кровавую отсчёта…

Зреет Яблоко Раздора.
Созрев, на Землю упадёт.
В Ментальности бушует: «Псора»,
Двуличность, как болезнь грядёт…

Следы росы с Зеркал стираю.
Но в них себя не узнаю.
Холст снова красками мараю,
Суть обнажая , в стиле :«Ню»…

Барабанит дождь в настил.
А в окно стучится, лето.
Ночь. Архангел Михаил,
Со мной , с Иконы ждёт рассвета…

На ристалище арены,
Кровь давно ушла в песок.
Но в песке остались гены,
Вновь , дающие росток…

Кровь в песке – вина Предтеча,
И воплощенье - Красоты.
Тут была, кровава сеча,
Тут лили кровь, без суеты…

Как чаша моря , до краёв,
Поля полны синих люпинов…
Цветут люпины на руинах,
Былых отчаянных боёв…

Нет , ни величия, ни вида,
В этих простеньких цветах.
Но Природа плодовита,
Всегда, в « удобренных» местах…

В поле вышел бородач,
Одетый, в красную рубаху.
Цветы рубил он, как Палач,
И складывал люпин , на плаху…

Приходит новая весна,
Она ничуть, не изменилась:
Вновь ночи белые , без сна,
И чаек маленьких, сварливость…

На нимфеи, у Моне,
Так подснежники, похожи.
Они , как шапочки «боне»,
Обольщают нас до дрожи…

Нежно сакура цветёт,
Лепестки вода качает.
Она сегодня не придёт,
Снег в её душе не тает…

В клумбах жёлтые ирисы,
Маются, как в западне.
Они, как юные «Клариссы»,
Ждут воплощений, у Моне…

Балкон. Фиалки. Ветер. Веер.
Тёмный профиль на стене.
Зачем Мане , мне вновь навеял,
Вздох последний , в ярком сне?

Всем нам хочется весной,
Чтобы, она вновь повторилась.
Но я кричу Весне Земной,
Чтобы она не торопилась…

Сжав Материю - мы получаем Взрыв.
Взрыв , превращающий живое, в неживое.
Учёных, благороднейший порыв,
Превратится в чудище земное…

Земля давно мечтает обновиться,
Смыв с себя, « коросту» городов…
В страшном сне , такое не приснится:
Когда трещит коры земной покров.

Мера Хаоса в Природе - Энтропия:
Разоряющий Природу поворот.
Трещины планетной дисторсии,
Превращают в гелий, водород…

Как маятник , качается над нами,
Умело сделанный, плутониевый шар.
Терзают Землю смерчи и цунами,
И заполнен магмою, маар…

Расширяют Круги Ада, черти.
Уран стремится в точку катастроф.
В эту точку вброшен жребий Смерти,
И уже пахнет дымом от костров…

«Дилемма Кантора»,
«Дамоклов меч», Планеты,
Которая стремится , всё же, жить…
Но тяжелы из золота монеты,
И тянут нас: «Пандоры Ящик», вскрыть…

В равнодушной необъятности Вселенной,
Мы одиноки, словно маяки.
И ощущая, нашей жизни бренность,
Мы храним в карманах, медяки…

Мне мир «байтов»- непонятен.
Невнятна, суть программных строк.
Мир «Троянов»- неопрятен,
Как бездомный старый дог.

«Личер» есть такая Личность.
Он ищет, борется, находит…
Он презирает: «кэш»- наличность…
И в нём, как в браге, Демон бродит…

Как анонимный «прокси-сервер»,
Дух его зарыт в Сети .
В этой реальности , он- геймер,
с которым, мне не по пути…

Вот он, опять в себе закрылся:
«Коаксиальный пилигрим»...
Нет других дорожек , кроме,
Где Трафик - неисповедим…

Возможно «Матрица» хранит,
Как просто «пазлы», Судьбы Мира.
А «Личер», как свеча горит,
Как Маяк, для « СисАдмина»….

«Мужчина любит головой…»*,
А женщина вникает сердцем.
Оно вещует ей: «Он - твой,
Не посыпай, дорогу перцем…»

Расцветает ночью Рута,
Бродит в крови, окситоцин.
Даже, страшный яд- Цикута,
Для Влюблённых - не токсин…

Без Любви мозг превратится,
В рацемическую муть.
Ему уже не станут сниться,
Её рука, глаза и грудь…

Не растранжирить Дар Любви,
Увы, не всякому дано.
Стою, у Спаса на Крови…
Любовь , тут взорвана давно…

С любовью тяжела разлука,
К которой мне не привыкать…
Боль лижет рану, словно, сука,
И не даёт ей заживать…

* В.Г.Белинский

Есть мука из зёрен жита,
Но, ещё надобно суметь:
Печь сложить из монолита,
И в ней краюху хлеба спечь…

Помножив, многие Печали,
На откровенность древних Книг.
Мы с прискорбием, узнали,
Что всё исчезнуть может, вмиг.

И будет то, не кара Бога.
И не разлом земной коры.
Бог Войны, как Ниагара,
Не струсит, сброситься с горы…

Его замёрзшие осколки,
Поранят многих из землян…
И были Люди, станут - волки…
И будет Ольга, жечь древлян…

Своё Спасение найти,
Мы пробуем, под сенью Храма.
Но сбивает нас с Пути,
Катрен Мессира Нотр - Дама…

Он просит: « Род Людской: внемли…
На Голгофе есть места…
Ведь , Во Спасение Земли,
Занят только , Крест Христа…»

Истина, подобная мечу,
Глубоко и откровенно , ранит.
Мне ещё снится: будто я , лечу…
Высь Пространства,
в Бесконечность, манит.

Чем больше Идолов,
Тем нам трудней понять:
Где предел Духовного Начала.
Истину привыкли разбавлять…
В научных «смесях», её крайне мало.

Ощущения обманчивы бывают.
А человек бывает - безрассуден.
И только светлый Разум помогает,
Выбрать путь, который прям ,и труден …

Болезни формируют Человека.
Путь к излечению , и труден, и непрост.
Лишь Опыт наш - «домашняя аптека»,
И к излечению , сколоченный помост…

Лишь несовершенство механизма,
Приводит к срыву, воплощая Смерть.
Догмат, любого фундаментализма,
Спокойно можно в ступке растереть.

Закон подобия - Божественный Закон.
И в нём, похоже, Истина сокрыта.
Он в Подсознании, одно из тех, Окон,
Которое, для Разума раскрыто…

Моя любовь была , и нет.
Как снег весною, испарилась.
Пришёл рассудочный рассвет,
И стёр в душе , всё что таилось…

Я мог её годами ждать,
Пока она на льду резвилась.
Я позабыл Завет и Мать…
Но «Сверх-Я»: во мне открылось.

Моё «Молчание ягнят»,
Как миазм, в меня вселилось.
И вот мои « ягнята» спят,
Но, чувство мести , окрылилось…

Изведав , технику стиха:
И шестистопный ямб с цезурой.
Я, иногда: « не без греха»,
Вступал, в «сношения», с цензурой….

А она любила виски.
Цветы , нехитрые с полей.
На роль обычной одалиски,
Её толкнул знак: « Водолей»…

От снега обнажились кочки.
Берёзы щедро дарят сок.
Болит душа, и ноют почки,
Ну, и года вещуют срок…

Пристанище былых страстей:
Мрачный холод. Тусклый свет.
В нём предел моих желаний,
Устремился в пропасть бед.

Испытав , такие чувства,
Падал я , и вновь вставал.
В грязи беспутства, и кощунства,
Я , как пуля остывал…

На седьмом десятке жизни,
Я вдруг начал понимать:
Что только лишь, теперь, на Тризне,
Друзей смогу я , повидать…

Они на лавки сядут чинно.
Выпьют «зелена вина».
Говорить не станут, длинно…
Их имена, как письмена…

Кому-то, Вечно двадцать восемь…
Кому-то Вечно , сорок пять.
Стремительно приходит осень,
И бег её нам не унять…

Наши детские печали,
С нами вместе и умрут.
Я остался на причале,
А Они , уже плывут…


И шлют, как римляне: « салют»,
Водой смывая, кровь с листа.
С водкой , я мешаю , «Брют»...
выбирая шанс , из ста…

Жажду полёта и экстаза,
утоляет : «Горный Старец»**…
Но образы в сетчатке глаза,
Станут темны, как воды стариц…

Атрибуты страшных снов:
Овцеслоны, Единороги…
Будут рваться из оков...
Грифоны в небе , будто Боги…

Туманы отразятся в речке,
где, в глубине погашен Свет.
Желание лететь по «встречке»,
Принесёт немало бед…

Офорты Гойи- «акватинты»:
Смесь звероподобных форм.
В пороках скрытые инстинкты,
Сломают догмы высших норм…

Усиливать, сверхнормы Личность,
Мыслящего существа…
Способна лишь ассиметричность,
Мозгового вещества…

Пробуждение от сна,
Есть избавление от мифа…
Царит за окнами весна…
Где Ад земной, в труде Сизифа…

«Cupidŭs Volandi»*( лат.)- жаждущий полёта
«Горный Старец»** - лекарство Восточной медицины

Мы выбрасываем книги,
Расчищая, гномам место.
Вместо книг, вкушаем «фиги»:
Плоды Вселенского инцеста…

Как разгневанные виги,
Мы, в клочья рвём, тома Спинозы.
Потому, что эти книги,
Нам мешают, как занозы…

Мы выбрасываем книги,
Не источив о книги, зубы.
А потом, как свинки – пиги,
Гномов страстно лижем, в губы…

В раздуваемом Кострище,
Трудно книгам уцелеть.
Но, всё - равно на пепелище,
Веками Книги будут тлеть…

Тлен потушат дождь и слёзы.
Смывая, пепел с подлеца…
Но , как цветы, восстанут гёзы:
пепел Клааса - жжёт сердца…

Мир искусства заполняют,
То парадоксы, то загадки.
«Квадраты Чёрные» зияют,
Но в глубинах их - лампадки…

В икэбана, в стиле : «сэйка»,
В трёх ветках: Сущность. Трёх Начал.
На ветку села канарейка,
я краше , больше не встречал…

Мудрец взирает на кристалл,
На спектр , разложенного Света.
Он , Путь Ван Гогу подсказал,
В поиске любого цвета…

Надо различать, что « есть»,
И то, что может нам «казаться».
На гóру всем охота влезть,
Но там , не все хотят остаться…

Вобрать в себя оттенки Мира,
Через стойкий мидриаз,
Способно око ювелира,
то есть, только чистый глаз…

На бойне Сущность разрубают,
На аппетитные кусочки.
И по ценам различают:
Печень, лёгкое и почки.


Мир искусства, та же бойня:
Подвесив, выпускают кровь…
И лишь Христова колокольня,
Даёт надежду , на Любовь…

Поэтический Субъект,
И поэт - неидентичны.
Но , как машинный интеллект,
Они, вполне, реалистичны….

Постичь, звучание в Пространстве,
Задача очень, нелегка.
Но Страсть , до звукопостоянства,
в поэтах, очень , велика…

Поэт порой, как кошка , рыщет,
Созвучия, у разных слов.
Листает фолианты, ищет,
Как путник, в зиму, в поле кров…

Есть, что сказать, а рифмы - «нету»…
Пьём, кто вермут, кто «Клико»…
Ухватить за хвост Комету…
В стихах, как Вечность - нелегко…

Вот, все пропеты дифирамбы,
И воскурен, фимиам.
У Бога просим в долг , на ямбы…
И Вдохновенья - миллиграмм…

Порою, чтобы внять Искусству,
Надо очень рано встать…
Надо, дать дорогу чувству,
очнуться надо , а не спать…

Под вишней в белом кимоно.
Пусть , грядут ночи без сна.
Как виноградное вино,
Рождает, здравый смысл весна…

Просветление, как посох.
Ненастье, где-то вдалеке.
Я стал , скромней , в своих запросах…
Живу, как фосса, налегке…

Есть деньги на тарелку супа,
И на подмётки для сапог.
Весна меня ласкает, скупо.
Но, друга я спасти не смог…

Он мне оставил ящик красок,
Им , не тронутых пока…
И десять погребальных масок,
Из Республики Саха….

Очертания предмета,
Смывает , как лавина, дождь.
Обновляется Планета:
Умытый, вновь сияет - Вождь…


Весна рождает : « тонализм»,
Её порывы - Сюрреальны.
И предпосылки , Катаклизм,
До безобразия , банальны….

Потрясти, как грушу – Душу…
Разбить её , как старый ял,
И выбросить волной , на сушу…
Таков , Барокко- Идеал…

Мир подготовился, паршиво,
К восприятию его.
Всё ,в Рубенсе казалось лживо:
Любовь, и краски, и письмо…

Но Рубенс был, всего лишь Гений:
Обыкновенный, не Святой.
Но он сумел, покой мгновений,
Расшевелить своей рукой…

Ему - гофмаршалу мольберта,
Был уготован сверху, Путь.
Была дана , в мирý – оферта:
Превращать , во злато, ртуть..

И отхлебнув немного граппы,
Он искал в Искусстве ,Путь.
Тут помогал, и Посох Папы,
А иногда, и просто …Ртуть…

Разгадать его шарады,
Всем , нам хочется давно…
Но, нет ему другой награды,
Чем, ван Дейка полотно….

Весною хочется пожить,
И встретить, обессилев , зиму.
Окно, пока все спят, раскрыть,
И закурить, из Гродно - «Приму»…

Во тьме пытаться проявить,
Как фотографию: «фенóмен»…
В нём : Сущности, простую нить,
которой, «Истина» - синоним..

Кант смотрит молча, « с Того Света»…
Закат за окнами застыл.
Вверх, подброшена монета,
Но полёт её : «бескрыл»…

Как упадёт: «орлом», иль « решкой»?
А может, встанет на «ребро»?
Не жертвуйте, в дебютах, пешкой,
Быть может : «contra» , станет- « pro»…

По граням Смерти, и Любви,
Ещё пытаюсь прокатиться.
И пусть, вся в белом кимоно,
«Визави»…
Продолжит сниться…

Весной, так хочется любить…
Голуби «ворчат» на крыше.
Неутолима , жажда жить,
Но мелом Круг очерчен , Свыше…

Всем показалось: он уснул,
Повернувшись на бок, к стенке.
Но в Преисподней Вельзевул,
Уже, размял свои коленки.

Моцарт умер - плачут свечи.
И замер старый клавесин.
Маэстро за худые плечи,
Обнял чёрный Ассасин.

На столе остались ноты,
Над ними цифры: « Шесть , два, шесть»…
Дух гармонической свободы,
Под покрывало скрыли , здесь…

«Реквием» он нам оставил,
Незаконченным слегка.
Его рукой Всевышний правил,
И эти ноты – на века…

Нот было столько, сколько нужно,
Но его страшил : «Покой»….
А музыка была жемчужна,
Как будто , радуга зимой.

Лет через семь, исчезнет прах,
Из братской , в общем-то, могилы.
И Призрак чёрный, как монах,
Над ним помолится, вполсилы…

Тщеславие, из всех Грехов,
Наиболее смертельно.
Страшнее боли от клыков…
Оно карает , беспредельно.

Всё не случайно, в этом мире.
Одно звено - рождает цепь.
А в цепь закованные ,« мриви»*,
Способны , только помереть…

Демонические силы ,
Надо только разбудить.
«Юдифи» в жизни, очень «мùлы»,
но могут, просто, зарубить…

У революций нет отцов.
Но есть: беспомощные дети.
А разрушителей дворцов,
Ждёт гильотина, на рассвете…

Нам всем претит уход Сократа.
Предательство учеников.
И когда, Каин режет брата,
Чтобы занять отцовский кров…

Сократ смеялся им в лицо,
И расстался с жизнью , просто.
Жизнь, почти - игра в серсо,
Но поймать кольцо - не просто…

« мриви»* - мечты на украинском

Ах, этот русский перевод,
непостижимого Шекспира.
Он, как поток из талых вод,
Молниеносен, как рапира…

Умён , и даже гениален…
Сплетён, в тугую нить сонет.
Сонет, местами - идеален,
Но в нём Шекспиру, места - нет…

Жизнь скучна без адских мук.
Ведь образ Смерти - Красота.
Лес тянет к Солнцу ветви , рук,
И в этом скрыта лепота…

Всегда «Змеиная трава»,
Сулит , сорвавшему, лишь « морок».
Шекспир запрятав , суть в слова,
До сей поры, нам , тем и дорог…

Он нас ведёт на Cвет из мрака,
А посох – русский перевод.
И пресловутый, «Тропик рака»,
Преодолеть мы сможем, вброд….

Между картиной и стихом,
нить , прочерченная мелом,
Как между обликом и телом,
Как между страстью и грехом…

Граница, хрупкая весьма,
Как эстетичность категорий.
Её сотрёт легко, весна,
Сюррелистичностью, гармоний…

Стих скован нами, как металл…
А на полу, железа крошки.
Но пуст Агоры пьедестал.
И стёрты грани, как ладошки…

Уединение в себе:
«рефлéксия» - интеллигента…
Играя, на руку, Судьбе…
Нас «мáнит»Демон, перманентно…


Мы начинаем верить в миф,
И миф в нутро корнем, врастает.
Хоть «Lorelei», у Гейне, стих,
Но рыцарь, всё же, погибает…

Оторваться от Земли,
Нам всем, и каждому придётся.
Скажет сердцу, Бог : «Замри…»
И вот оно , уже, не бьётся…

Писать стихи, сподоблен тот,
в ком ,искра теплится Таланта.
Кто находит в Стиксе брод,
В ком, тлеют угольки « ваганта»…

Кто ищет нитку Ариадны,
Слюнявя, тоненькую нить.
Преодолев, «Тавро Кассандры»,
Он хочет Время, нитью «сшить»…

«Сшить», тонкую неоднозначность.
«Сшить метафор , простоту.
«Сшить» Реальную прозрачность,
Но только бы, не Пустоту…

Утратив « белые одежды»,
Стих обретает кровь и плоть.
Он , как маяк, лучом надежды,
Страх помогает побороть…

Зовёт навстречу к Красоте…
Преодолеть порог, на входе.
Купает Души в чистоте,
На радость людям и Природе…

В архитипическом обличье,
Зло воюет с Добротой.
И прячет, за лицо девичье,
Рот , с разорванной губой…

Куст у дороги:
Два отростка…
в грязи дорожной, и пыли…
Скрипят , покачиваясь дроги,
В повозке: Кафка и Дали…

Он - неприкаянный беглец:
И от себя, и от невзгод...
Он умер, как его отец…
А прожил жизнь – «наоборот»…

В Гогене просыпалась ярость,
От «непродаж» оптом, брезента.
А в жизни требовалась - малость:
Лишь бы, вникнуть в суть Винсента…

Поиск Рая на Земле,
Увлёк Гогена на Таити…
И жизнь там райская, вполне…
Но рвут «туземки» , жизнь на нити…

Побег из « Дома удовольствий»,
И сам трагический финал:
Слизь и кровь противоборствий,
И струпы, незаживших ран…

Он кисти в раны окунал…
Не выносил снов об Арле.
Но , как Художник, твёрдо знал:
Жить невозможно, в кабале…

Чтобы постичь суть Человека,
Надо надеть его ботинки.
И выпить с ним бокал «Просекко»,
И истоптать , его тропинки…

Как рождается Любовь?
Откуда, черпается Сила?
Которая, в пробирке кровь,
Мне в чёрный сгусток превратила…

Любовь, то Тварна, то Нетварна…
То гладит, то наотмашь бьёт.
Чувство, как болезнь коварно:
Не покалечит, так убьёт…

Не любил «непьющих» Чехов,
Считал их «тёмными людьми».
Ведь, жить в «футляре» без огрехов,
Пожалуй, пагубно, «вельми»*…

Жизнь сложна на Повороте,
И Пропасть, сразу не видна.
В Любви, как в «Драме на охоте»,
Нужно достичь, при жизни, дна…

Там на дне - суть Человека…
Там, на лице не тают льдинки.
Дрожит опущенное , веко…
Футляр разбит, а в нём - ботинки…

«вельми»*( общеслав.)…очень

Я пастух « вагонных колёс»,
Звук и ритм в Душе поселились.
Залит вешними водами плёс…
И нимфеи в прудах распустились…

Манит Омут зигзагами танца,
Вёсла лодке даны вместо рук.
Всполохи протуберанца,
Чертят в небе сиятельный Круг…

Кровь «Невинного» - Неопалима.
Кровь впитали, и цепи , и кнут.
Был Пилат верным воином Рима,
А теперь, ему в рожу - плюют…

Сбросив, плащ Центуриона,
Ещё до снятия с Креста…
Рим на латыни, и с Амвона,
нас учит веровать, в Христа….

Пожалуй, нет сильнее боли,
Чем та, что причиняет «Брут».
Лучше есть, и пить без соли,
чем наложить на Веру, жгут…

Человеческая воля,
Подавляет в людях Страх.
И как своё, чужое горе,
Воспринимает лишь Монах…

Он – Пастух. И я – пастух.
Мы хворост в дебрях собираем,
Чтобы Костёр наш не потух….
Что будет дальше: мы не знаем…

Стать ничтожеством нетрудно,
Надо только «Грань» стереть,
За которой, абсолютно,
Уже, не страшно помереть….

Смерть, как морской прибой - коварна.
Неприхотлива, и хитра.
Тварна она, или нетварна,
Знают , только с гор , Ветра.

Мудрость Смерти: Мудрость - Твари:
В ней нет иллюзий , нет стыда…
Недаром наши «Государи»
Ей служили, иногда.

Ведь Человек, по праву, смертен.
И он , со страхом смотрит вниз,
где путь его уже прочерчен,
в малой чёрточке - « дефис»…

Пусть ищут, Путь в Гиперборею,
А в Ней : Бессмертия - Вожди.
Но дорогу к Мавзолею,
Смоют Вешние дожди…

Тело физическое - бренно,
И если в теле , нет Души.
Тело исчезнет непременно,
Где-то, в Космической глуши.


В Книгах Святого Августина,
Я с трудом нащупал нить:
Что, Человек - простая «глина»,
И из неё можно слепить:

И Гражданина, и Раба…
И воз: раскрашенной посуды…
Лишь « Грань», как крепкая резьба,
Спасает нас из лап , Иуды…

Любил «лягушек»*, Ренуар….
Любил Ватто, любил Дюма.
Он лазал, к дамам в будуар.
Слава к нему , «лезла» сама …

В «Ле Гренуйер»*** , полно народа,
Наряды , в стиле : «бон пари».
Но, Ренуар, не зная брода,
Стремился к Жанне Самари…

Кувшинки плавают в воде.
Срывают их, пловцы, от скуки.
Волны ласкают « канотье»,
Взяв, эту « шляпку» на поруки…

Цвела в Версале тубероза…
Рыдал, как сыч, старик Дюма.
Сегодня он «убил» Портоса….
Жить мушкетёром - не Судьба…

На краски он просыпал , соль.
Наша Жизнь , всё к Краю, жмётся.
Там на Краю, проходит боль,
И «Вeauté»**- нам остаётся…

«Лягушки»*- дамы, нетривиального поведения,
в кафе «Гренуйер» под Парижем
Вeauté**(фр.) [ботэ]- Красота

Каков, у Чехова – Ивáнов?
И каким, он должен быть?
И как из горсти, просто стразов,
Алмаз от плевел, отделить?

Как из угольного сора,
Можно так, решётку сшить,
Что даже, Молот Бога- Тора,
Её не сможет раскрошить?

Чехов внёс кристалл раздора,
В наш промеренный мирок.
Его Ивáнов –« Око Гора»,
И даже: Пушкинский « Пророк»…

Всё в жизни движется Любовью,
Но, чувством можно заразить,
Только , поделившись кровью,
С тем, кому дано любить…

Ивáнов - тот, кто его создал ,
Как Волхв, вкусивший Христианства…
Он, как « тринадцатый »Апостол,
Стал нам, Предтечей : « Окаянства»…



Tertio apostolo * (лат.)- Тринадцатый Апостол

Жизнь- дорога, но без края…
Тянет руки к кромке неба.
Где-то там, Ворота Рая,
И там полно вина и хлеба.

Стою, как дервиш , на пороге.
Хлеб съеден. Выпита вода.
Не вижу края, у Дороги,
И давит, как петля – нужда.

Где-то, слышен шум Реки,
Ветерок несёт прохладу.
Сурова плата за Грехи,
И Демон требует в награду:
Глоток водички из Реки,
покуда дни , не утекли…

Воду обращать в Вино,
Способен лишь, «Фантом Кумира»,
Ведь, не всякому дано,
Отрицать реальность Мира…

Чудо, в Кане Галилейской,
С нами Чудеса творит.
ОН, следуя Канве Библейской,
Дверь , перед нами отворит…

Жизнь, как Путь Великий - Млечен,
И не исчезнет « в никуда».
Путь, как Литургия - Вечен,
Нет в нём : ни Края , ни Конца…

*La route est longue- (фр.) [la ʁut ɛ lɔ̃ɡ] –дорога долгая

Мех голых скал, «нормандского», Этрета,
Моне искал, уединения по шхерам.
Мазок , как лучик ультрафиолета,
Сделал Моне , в искусстве - Пионером….

Моне ослеп, но стал учиться видеть,
«Вещь в себе», сквозь «жёлтое стекло».
Он не пытался мир возненавидеть,
И восхищался магией «гало»*

Он вёл себя, как будто в нём ,Таланта,
Ни капли не было, или ни капли – нет.
Язык художника, похож на « эсперанто»,
На язык , искрящихся Комет.

Писать картины, проще, чем сонеты…
Художник скажет Вам: «Наоборот»…
Воздушных рифм прямые пируэты,
Всего лишь светотени поворот…

В роковые страсти романтизма,
Моне душою , не был вовлечён.
В нём не было, как у Дега- дендизма,
Он Мастер был, а значит - обречён..

«гало»*(греч.)- оптический эффект , свечение вокруг Солнца

Тюбик с краской на пленэре,
Нужен Художнику, как хлеб.
Как Королеве «Шантеклере»,
Яркий , чёрно – белый- «снеп»…

От кисти из свиной щетины,
От красок , ощутимей след.
Лакированной рутины,
У «Впечатлений» , просто, нет…

До неестественности просто,
Всё , в классике «Укуё-э»…
Очень просто, без нахлёста,
Скользит слезинка, по щеке…

«Не надо сбрасывать одежды…»
Просил Натурщика Мане.
Наши чувства - трансденцентны,
И устремляются : «Вовне»…

С тех пор, как « Завтрак на траве»,
«накрыл» французов , как цунами.
С тех самых пор, Судьба Мане,
Парит , « Олимпией», над нами….

Неповторимый, как сорбе.
В вине, порой , не зная меры.
Художник жил - Гюстав Курбе,
Касаясь , стоп Богини Геры…

Он поощрял в себе « оммаж»*,
Был «комиссаром от искусства»…
Любил , вино и эпатаж,
И подавлял , как язву, чувства…

Куда художнику податься,
Если, вокруг царит «Бедлам»?…
Надо до нитки раздеваться,
Хотя быть голым: стыд и срам…

У «Купальщиц» формы- глáдки.
Ноги натружены. В грязи.
Минуты отдыха, так кратки,
Как элементы «ультра си»…

Он снёс Вандомскую Колонну.
Отсидел. Восстановил.
Он сам ,содрал с себя корону …
Страдал, но так красиво жил…

« оммаж»*(фр.) - подражательство

Мне счастья Вечного , не надо,
Лишь бы Мгновение продлить…
И чтобы на пороге Ада,
Не порвалась , к Спасенью нить…

Седая лунная дорожка,
Уводит мысли за собой.
Жизнь, во Вселенной, просто, крошка,
Как, пыль и пепел, под ногой.

Поклоняясь ,жита стеблю,
Напившись , досыта росой.
Босой Ваятель ранит Землю,
Лопатой, плугом и сохой…

Но сколько Землю не терзай,
Власть Её всегда над нами.
И рукотворно- мнимый Рай,
Смоет грубое Цунами…

Кровь в воду капает и тает,
Чтобы, Мгновение продлить.
Без крови , счастья не бывает,
Путь к счастью, кровью надо смыть…